En esta página del escritor Samuele Arba encontraréis poesias, canciones, escritos; efectos colaterales de un remedio para los males del alma llamado escribir.
"No era mi día. Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!"
Muy poca gente parece entender el anarquismo pese a que es una idea muy sencilla y clara. Básicamente quiere decir “dirigir nuestras vidas en lugar de que ser dirigidos o gobernados”.
No hay nada especialmente complicado en el anarquismo, excepto las terribles discusiones que conlleva, como por ejemplo, “imagínate el caos que habría si todo el mundo hiciera lo que quisiera”. Sin embargo, ahora mismo vivimos en el caos.
La sua fine è stata al tempo stesso simile alla sua opera e dissimile da lui. Simile perché egli ne aveva già descritto, nella sua opera, le modalità squallide e atroci, dissimile perché egli non era uno dei suoi personaggi, bensì una figura centrale della nostra cultura, un poeta che aveva segnato un’epoca, un regista geniale, un saggista inesauribile.
A. Moravia sobre Pier Paolo Pasolini
Han pasado cuarenta años desde esa historia equivocada, esa historia de periferia, esa historia nada mal encubierta.
La noche ha llegado como cada noche, silenciosa. Como una refugiada, como una prófuga, con sus relíquias, en la hora de los ronquidos, de las luces apagadas, del silencio roto por el zzzzzzzzzz del frigorífico. Mientras tanto al otro lado del mundo es de día. Se puede decir que nunca dormimos.
Siempre estamos allí, firmes, en overdosis de movimiento, buscando alternativas, reviviendo esperanzas, luchando por ganar batallas ya perdidas, ¡venga, venga va!
Tenía razón JuanPablo el agudo, cuando me decía:
amar es lo contrario de utilizar.
Durante siete años habité
en el palacio perdido del exilio,
jugando juegos extraños
con las chicas de la isla.
Ahora he venido de nuevo
a la tierra de la feria, del fuerte, del sabio.
Hermanos y hermanas de la pálida selva
Hijos de la Noche
¿Quién de vosotros se ejecutará con la caza?
Ahora la noche llega con su legión púrpura.
Retiraos ahora a vuestras tiendas y a vuestros sueños.
Mañana entraremos en el pueblo de mi nacimiento.
Quiero estar listo.
Cuando salía de trabajar, era mi costumbre, antes de regresar a casa, ir a beber unas cervezas. Merecidas. Entré en el bar lleno de humo. Varias personas sentadas en la barra, cabizbajas, bebían y parecían revelar a las copas sus sueños de niños, sus angustias de adultos.
Aquella noche, en ese bar de mala muerte, me emborraché junto a Dios. Lo encontré melancólico, sentado en medio de borrachos, de ladrones, de chulos; él también con la mirada perdida en el vaso de whisky. En principio no lo reconocí, aunque su larga barba blanca me dio un indicio. A decir verdad, pensé en Papa Noel, o mejor dicho, en una de esas personas que en el mes de diciembre se disfrazan por cuatro sórdidos pavos, y que miserablemente se gastan en coñac. Sin embargo corría el mes de agosto y ese señor no era Papa Noel.
Era Dios.
Me senté a su lado, pedí al barman una ginebra. De reojo miraba a ese personaje que no decía nada. Un pobre viejo borracho en pijama, tal vez huido del manicomio. Él me miró y en sus ojos vi algo nunca visto en una mirada.
-Brindemos para mi gran creación: ¡el hombre! -dijo de repente con tono sarcástico, tragándose lo que quedaba en el vaso. Me habló de su proyecto que había sido un fracaso. Por este motivo todas las noches buscaba un bar en algún suburbio para beber y olvidar. Cada noche charlaba con alguien. Esa noche habló y se embriagó conmigo. Cuando el alba se aproximaba, se despidió diciéndome que no contara a nadie sobre nuestro encuentro. Entró al baño y se esfumó.
Me desperté en mi cama con el mono de la fábrica donde trabajaba puesto. La almohada apestaba a ginebra. Ese día no fui a trabajar, nunca más fui a trabajar.
– Buenos días doctor.
– Hola, ¿cómo se encuentra hoy?
– ¡De puta madre! Dígame una cosa, ¿nunca se ha emborrachado con Dios?
Llega el verano y con él, como caracoles en tiempos de lluvia, salen de sus caparazones rutinarios unos especímenes puramente estivales: los veraneantes.
Sus vacaciones empiezan el día antes de dejar la ciudad para ir a la costa, cuando piensan: “Mañana saldremos de madrugada, para no encontrar cola en la autopista.” Y al día siguiente, en las carreteras se encuentran con centenares de conductores que habían tenido la misma brillante idea. Colas kilométricas.
Los veraneantes llegan dispuestos a pasárselo bien, tienen buena actitud, sonríen. Como parásitos se multiplican día tras día. Invaden pequeños pueblos cerca del mar y en los aparcamientos de las calles, vacíos en invierno, ahora no cabe ni una aguja. Yo vivo aquí todo el año, ¡quiero dejar mi coche aparcado donde lo aparco siempre!
Qué va. Nadie me hace caso.
El veraneante es el rey del mambo… “¡1-1,1-2 mambo! ¡1-1,1-2 mambo! ¡1-1,1-3!: siempre hay un número que jode”. (P. Rubianes) …lo pretende absolutamente todo, tiene la cartera rebosante de dinero ahorrado durante todo un año de trabajo y quiere gastarlos hasta el último centavo antes de volver a su vida de trabajo, casa, iglesia, putas, família, cocaina, fútbol, alcohol, hipotecas, impuestos, week-end. Famélicos lo devoran todo: paellas, tapas, pollos asados con patatas fritas, mariscadas, menús de 12, 13, 15, 25 euros; los primeros días gastan y gastan sin reparo.
Estos especímenes llegan felices, pero en cuanto pasan los días, junto a sus ahorros se va agotando también la felicidad, que dejar lugar a una melancolía y un nerviosismo innato. Sus últimos días de vacaciones se convierten en un infierno, ven acercarse el final de un sueño, el regreso a la rutina, se vuelven infernales, se quejan por todo, ¡discuten con todos: mujeres, maridos, hijos, suegros, vecinos, camareros! Y no dejan más propinas.
Los veo cabizbajos mientras miran pasar los segundos en sus relojes. Después de quince días huyendo a la sumisión de las leyes imperantes de la sociedad moderna, sus vacaciones se terminan, ya es hora de volver a la ciudad, al tajo, a la libertad obligatoria.
Un comentario escrito por alguien que se creía portador sano de la verdad absoluta,
y que resultó ser un escueto comentario más triste que el mismo post.
El mundo actual va de prisa y la confusión es total.
Los banqueros se creen benefactores, los políticos se creen semidioses, los periodistas se creen escritores, en fin, en este mundo tan confuso, como dijo Umberto Eco: “Las redes sociales le dan el derecho de hablar a legiones de idiotas que antes sólo hablaban en el bar después de un vaso de vino. Es la invasión de los necios”.
¡Vaya, tiene razón!
Yo, un caradura que se cree sociólogo, pienso que en las redes sociales hay miles de iluminados que opinan creyéndose portadores sanos de la verdad absoluta.
El otro día, por ejemplo, me topé con uno de esos comentarios.
El post era sobre una foto titulado: “Reglas de un padre hacia un chico que quiere salir con su hija”. Reglas tipo: búscate un abogado, te estaré vigilando, consigue un trabajo, o bobadas parecidas. A mi manera de ver el post era simpático, irónico, inofensivo; sin embargo no era así para una señora que saltó como leche hirviendo. El comentario en respuesta al post fue tajante: “¡A mí no me gusta! Creo que…”
Abro un paréntesis. Utilizar “creo” en lugar de “pienso”, es otra cosa que me pone enfermo. La gente se expresa muy mal hoy día, las palabras se utilizan al azar, porque suenan bonitas o hacen parecer intelectual. Pero esto es otro delirio. Cierro paréntesis.
El post decía: “¡A mí no me gusta! Creo que son reglas fascistas y sexistas y machistas de uno que no quiere que le hagan a su hija lo que él hace con las niñas de los otros! Habría que cortarle los güevos a los que hacen difusión de estas cosas.”
¡Ahí va la ostia pues!
Por qué tanto odio innecesario, por qué tanto rencor gratuito. Un comentario escrito por alguien que se creía “portador sano” de la verdad absoluta, un escueto comentario más fascista que el mismo post.
Ya ves. Las redes sociales pululan de gente así. De personas que se quejan porque el fútbol es un deporte que mueve millones mientras en África se muere de hambre, son los mismos que llenan los estadios cada domingo; y si gana su equipo los ves en la calle cantando ¡hemos ganado!
Algún día me explicarán qué han ganado, porque yo las pocas veces que he ido a un partido solamente he perdido el dinero de la entrada.
Pues te saco el primer número, como un prólogo. Solo agradezco a Samuele Arba, de verdad, y ya está. Para qué desgastar palabras que me pueden salvar la vida en otro momento, esto no es un juego, y me duele la cabeza, me duele el sentimiento de estar vivo a pesar de todo, con toda la desgracia y la gracia que significa ser felices mientras millones de infelices hacen parte de mi felicidad.
“Así habló El Pibe” son unas frases robadas a la vida, que es la que dicta, como siempre. Y nace con la intención de ser palabras útiles, más que de bonitas formas. Nace con la intención de poder poner una pequeña piedra en la reconstrucción de algo que quisieron destruir, pero que no lograron eliminar del todo, ya que no pudieron eliminar el pensamiento, la esperanza, el desafío que supone lograr un mundo más justo y vivible. Porque la salvación individual es simple, la salvación individual es lo más antiguo que se ha percibido, encontrar una respuesta válida al conjunto es lo nuevo, es el futuro, mientras tanto…
