En esta página del escritor Samuele Arba encontraréis poesias, canciones, escritos; efectos colaterales de un remedio para los males del alma llamado escribir.
"there's a bluebird in my heart that wants to get out"
La noche ha llegado como cada noche, silenciosa. Como una refugiada, como una prófuga, con sus relíquias, en la hora de los ronquidos, de las luces apagadas, del silencio roto por el zzzzzzzzzz del frigorífico. Mientras tanto al otro lado del mundo es de día. Se puede decir que nunca dormimos.
Siempre estamos allí, firmes, en overdosis de movimiento, buscando alternativas, reviviendo esperanzas, luchando por ganar batallas ya perdidas, ¡venga, venga va!
Tenía razón JuanPablo el agudo, cuando me decía:
amar es lo contrario de utilizar.
Durante siete años habité
en el palacio perdido del exilio,
jugando juegos extraños
con las chicas de la isla.
Ahora he venido de nuevo
a la tierra de la feria, del fuerte, del sabio.
Hermanos y hermanas de la pálida selva
Hijos de la Noche
¿Quién de vosotros se ejecutará con la caza?
Ahora la noche llega con su legión púrpura.
Retiraos ahora a vuestras tiendas y a vuestros sueños.
Mañana entraremos en el pueblo de mi nacimiento.
Quiero estar listo.
Para esta noche de domingo recién empezada, para que sea más llevadera, para machacar antenas de televisores y adornar cuartos de baños a menudo refugios miserables para los monstruos que tenemos adentro… Tal vez el único remedio refugiarse en la psicodelia: ¼ de Hoffman, 45 minutos de Mahavisnhu.
¡Higher!
Llegar a ver la realidad como verdaderamente es: infinita.
Wow, I’m sick of doubt Live in the light of certain South Cruel bindings. The servants have the power dog-men and their mean women pulling poor blankets over our sailors
(And where were you in our lean hour) Milking your moustache or grinding a flower?
I’m sick of dour faces Staring at me from the TV Tower, I want roses in my garden bower; dig? Royal babies, rubies must now replace aborted Strangers in the mud These mutants, blood-meal for the plant that’s plowed.
They are waiting to take us into the severed garden Do you know how pale and wanton thrillful comes death on a strange hour unannounced, unplanned for like a scaring over-friendly guest you’ve brought to bed Death makes angels of us all and gives us wings where we had shoulders smooth as raven’s claws
No more money, no more fancy dress This other kingdom seems by far the best until it’s other jaw reveals incest and loose obedience to a vegetable law.
I will not go Prefer a Feast of Friends To the Giant Family.
J.D.M.
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